| All
die ganzen Jahre von Jürgen Proske
Der Regen, der seit Stunden auf meinen Schirm
prasselt wird leiser. Nein, er hört
nicht auf. Vielmehr wechselt er seine Konsistenz.
Die sinkenden Temperaturen fordern Ihren
Tribut. Aus dem Regen wird Schnee. Keine
leichten, leise zur Erde schwebenden Flocken,
nein, nass und schwer fallen einzelne Klumpen
auf das durchweichte Gras. Nun ist er also
doch noch da. Der Winter. Herbei gesehnt,
und irgendwie doch gefürchtet. Früher
ging ich auch im Winter regelmäßig
fischen. Heute nur noch selten…
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